No xilindró

De todas as minhas loucuras, por uma tenho um especial apreço. Uma ilegal que mexe com o lado mais sombrio e tortuoso do homem. A vontade de ser preso. O sentimento de aprisionado, de estar errado, e ter que ser julgado. Ficar na cadeia. Agarrado naquela grade suja em que apóiam as mãos assassinas e ladras.

Por um dia, apenas um dia, queria ser réu. Dividir cama com bandidos, canalhas filhos da puta que são os tumores malignos de toda sociedade. Sentir a violência viva, pulsando forte na respiração ofegante do malandro dormindo do meu lado.

Queria ser preso, num presídio qualquer da vida. Queria sangrar a fúria da impunidade que vive correndo atrás de seus salafrários. Queria vestir aquela roupinha, cor de cinza malvado e ter que entregar meus pertences contra a minha vontade ao Estado.

Queria sentir a dor da prisão. Sentir-me acoado atrás das grades, será que dá medo? Teria fome. Senão de comida, de vingança. Atrevida, com sede. Sentir o sabor amargo do café velho que servem naquele lugar, o café frio, o café preto desbotado. Tomar banho de sol e ver o astro rei se pôr quadrado.

Dos meus devaneios masoquistas esse é o mais doentio e insano. Queria estar lá por um dia., não mais que isso. Ser foragido, pego, preso, inerte, ferido, mansinho, mansinho, querendo fugir de mãos dadas com a loucura, aflita, insólita, perdida e sem rumo, minha única cúmplice, advogada do diabo. Meu maior álibe. Queria sentir como é abandonar um nome e ser chamado por um número.

E quando fosse ir no banheiro, de porta aberta, riscar com pedra minha irritação na parede rachada, suja e com cheiro de sangue. Do sangue forte derramado em vão. Da injustiça. Da punição. Dor. Saudades. Medo. Eu queria ser preso por um dia, ser criminoso, só para experimentar como é viver às custas das minhas próprias vítimas e sentir o gostinho quente e úmido da raiva e do arrependimento me vir nos lábios.